<<...Снова я не в начале истории, а где-то между. Словно запуталась в клубке ниток и никак не могу выбраться. И мне душно, очень душно. Но, быть может, если представить, что клубка не существует, то так оно и будет? Если убедить мозг в этом, то он, должно быть, перестанет подавать сигналы органам чувств, и тогда ниток, опутавших все тело и душу, действительно не станет.
Я, наверное, странная. Но не мне об этом судить. А другие уже осудили, и вердикт иной. Я пустая. Как фарфоровая куколка - с мраморной кожей, стеклянными глазами и идеальными локонами кудрей, а внутри – пустота. Красивая сувенирная статуэтка, стоящая на краю полки и приковывающая к себе взгляды. Но все, что она может, это только стоять и приковывать восхищенные взгляды, стоять вот так вот без конца… точнее, пока не сорвется вниз из-за чьего-то неосторожного движения. И упав, не обнажит зияющую пустоту меж острых осколков.
Но я не стою, я танцую. Все по тому же краю. Я кружусь, смеюсь и все так же приковываю взгляды. Я приковывала их к себе с детства. Такая не похожая на свою светловолосую и светлоглазую мать, я не уступала ей в красоте ни на кнат. Я была главным украшением в нашем доме: на все праздники меня одевали в прелестные платьица и просто выводили к гостям. А когда все вдоволь поглазели на «куколку Уоррингтонов», меня неуклюже пихали в спину, закрывая дверь комнаты на ключ: чтобы не мешалась. Но я даже не думала обижаться. Я не видела в этом ничего обидного. Возможно, потому что это было обыденным и привычным, как овсянка на завтрак или же дождь, льющий большую часть года. Но глупо обижаться на овсянку, не правда ли? А дождь все равно не перестанет идти...>>