Мы оба знаем, что с тобой никогда такого не случится: ты умрешь в этой галерее, как и я, с одним различием - ты не будешь горсткой пепла. Тебя будут искать, как и меня. Или не будут, учитывая то, сколько жертв понесло за собой это нападение. И тебя найдут. Завтра, через неделю, или когда-нибудь ещё. Они устроят траур, но не будут искать виновных. Ты - одна из многих жертв. Ты не войдешь в историю, как какое-то черное пятно на безупречной репутации. А знаешь, меня ведь тоже искали. Тысячу раз обследовали место пожара. не теряли надежды, что я могу оказаться жива, ждать помощи где-нибудь, обессиленная и израненная. И они нашли меня, но нисколько не обрадовались. Навряд ли призраком я могла порадовать хоть кого-нибудь. Но тебе ведь никогда не узнать, каково это - открыть однажды глаза и просто ничего не почувствовать. Увидеть перед собой свою полупрозрачную руку, горящую голубовато-синим пламенем, и не ощутить боли.

Знаешь, жить – это почти то же самое, что и летать, но у тебя всегда будет слишком мало места, чтобы как следует расправить крылья. Всегда будет слишком тесно, чтобы вдохнуть поглубже и вырваться. Всегда кто-то будет тебя душить.